O Senhor da Matilha

“Nunca tome a mão de um homem, filho…”, disse o Rei Archibald Greymane, seu forte corpo agora como uma silhueta trêmula contra à luz minguante do crepúsculo. “É sempre melhor se sustentar por sua própria conta. Isso é o que separa os grandes dos fracos.”

Seu filho, Genn, com todos seus sete anos de idade, colocou suas mãos para trás. Ele estava sentado com as pernas cruzadas nas pedras frias dos fortes recém construídos. As plataformas eram testamentos impressionantes dos poderes da nação, mas para Genn, talvez nem de perto tão impressionante quanto o homem que estava em pé na sua frente.

“Você acha que tudo isso foi construído pedindo à outros reinos que nos sustentasse?”

As torres industriais da Cidade de Gilneas se espalhavam embaixo. Com certeza era uma vista magnífica: grandes telhados de azulejo firmados sobre ruas de pedra de carvão; lojas, fábricas e ondas de fumaça; essa sim era uma cidade com olhar para o futuro, com olhar para o potencial de seu povo.

“Quando eu era um jovem príncipe, como você é hoje, meu pai nem sonhava com isso! Mas eu sim, e eu guardei isso comigo e olhe para nós agora… Tudo isso feito sem tomar as mãos daqueles em Stormwind ou pedir ajuda daqueles de Lordaeron. E com certeza nós não nos rebaixamos à arrogância das orelhas-grandes daqueles semi-humanos de Quel’Thalas.”

Genn já havia escutado a história de Gilneas na época antes de Archibald ser coroado. Com certeza era uma nação que não estava nem perto do poder que iria ter.

“Agora levante-se, garoto. Levante-se e não me peça para te ajudar denovo. Porque tudo isso será seu, e quando for, você precisará estar pronto.”

“É sua, Pai. Gilneas sempre será sua.”

Archibald sorriu, seu tom suavizou. “Não, filho. Princípes crescem e viram rei, assim como o dia vira noite. Essa é a forma das coisas… Venha agora, estou sentindo um frio no ar. Devemos festar. Acredito que hoje teremos javali assado.”

Genn rapidamente se levantou. Um suculento javali, feito por alguém que Genn acreditava ser o melhor chefe em toda Azeroth, era sua coisa favorita depois de duas luas.

“Acha que teremos molho de maçã com o jantar, Pai?”

“Se quiser molho de maça, garoto, você pode ter. Assim também é o modo dos reis e seus progênitos.”"

Com isso, os dois desceram a plataforma. Os últimos brilhos do dia atravessou o céu ferido.

• • •

O navio de transporte dos elfos da noite atracou nos mares cada vez mais bravos. Com cada balançar enjoativo, as antigas placas de madeira que formam o imponente casco do navio há vários milênios, deixavam escapar um rangido estridente.

Lá dentro, em uma cabine mofada, o Rei Genn Greymane abriu seus olhos. A memória de sua juventude ainda estava o assombrando, ainda caçando ele por razões que ele não entendia. E não era somente uma: várias de suas memórias passavam por sua mente nesses dias, afogando seus pensamentos de sonhos como se tivesse tentando passar alguma mensagem que ele não conseguia captar. A memória era misteriosa daquela forma, sua própria espécie de mágica, talvez mais estranha e poderosa do que os poderosos poderes arcanos que os magos de Dalaran eram tão adeptos em usar.

Ele começou a se levantar, mas uma dor forçou ele a se voltar para a cama. Seu corpo sofria da recente batalha. A batalha por seu reino, a batalha que ele tinha perdido.

Eles respirou com desconforto e fechou seus olhos. As imagens voltaram de uma vez e abruptamente. Uma taça de cristal tinindo por um chão de pedra; bandeiras de Gilneas ostentadas orgulhosamente de uma muralha; seu filho, agora morto, Liam, sangrando pela boca e embalado nos braços de Genn.