Garrosh Hellscream: Coração de Guerra

Por mais que ele tentasse, a memória dessas palavras não sumiriam. Independente das vezes que ele ouvisse os orgulhosos gritos de “Bem Vindo, Overlord!” quando passava por Agmar’s Hammer, ou de quanto tempo ele ficasse nas ruínas de Wrath Gate fitando as chamas encantadas que ainda queimavam ali. Até mesmo os ataques de suas espadas contra feras ou Escórias que ousassem se opor à ele só davam uma breve pausa. Todo o calor dos espirros cortantes de sangue que iam contra seu rosto não poderiam silenciar aquela voz. No momento em que ele voltava para a estrada, cada palavra dita ecoava em sua cabeça a cada passo que seus enormes pés de lobo davam na neve.

Talvez tenha sido a contínua presença do Warchief em seu flanco que tenha causado a volta das palavras. Thrall havia decidido acompanhar Garrosh em sua volta de Dalaran para o Forte Warsong. Ele disse que queria ver o andamento deles em Northrend. Garrosh sentiu como se estivesse sendo analisado, mas sabia que isso também era uma oportunidade. A invasão da Horda em Northrend estava longe do trivial. Com certeza Thrall veria isso. Com certeza ele iria apreciar tudo que tinha sido conquistado neste fronte.

Garrosh cuspiu no capim de cima de seu lobo, Malak. O Lago Kum’uya estava atrás deles, ainda criava um reflexo no céu cinzento do amanhecer. Eles chegariam no Forte Warsong no meio da tarde, no crepúsculo se fossem devagar. Particularmente, ele tinha que confessar que estava ansioso para ver o olhar nos olhos de Thrall quando chegassem.

Infelizmente eles não poderiam admirar o forte apropriadamente quando aproximassem. Em um momento Garrosh percebeu que os nerubians haviam, novamente, invadido a Pedreira Mightstone. Ele fechou a cara. Não importava quão bem eles bloqueassem Azjol-Nerub, os insetos sempre achavam um novo caminho para oeste. Seus gritos misteriosos eram inconfundíveis, voavam longe em todas as direções no vento gelado da tundra.

“Avante! Ataquem!” ordenou Garrosh aos seus Kor’kron montados que os acompanhavam, esquecendo que de fato ele não era o comandante do grupo. Ele ordenou Malak à uma disparada deixando todos para trás antes de lembrar que o costume correto seria aguardar o comando de Thrall. Bem, costumes não ganham batalhas. Ações sim.

Mais sons de lutas ficavam perceptíveis enquanto se aproximavam dos guardas de batalha, o bruto bum da artilharia e o barulho típico de arma de metal acertando as carapaças dos nerubians. Garrosh preparou seus machados, seu coração acelerava rápido se antecipando. Ele alcançou a borda da pedreira, Malak nunca perdia uma corrida. Ele derrapou pela muralha, saltou pelos andaimes e com um berro se lançou no combate.

Os nerubians diante dele não haviam visto ele chegando. O primeiro alvo de Garrosh sofreu um corte profundo pelo tórax, e o segundo foi rachado por todo seu corpo. O guarda do Warsong com quem ele estava lutando olhou para cima, assustado, seu machado preparado acima de seu ombro. Garrosh sorriu.

“Hellscream!” o guerreiro gritou, saudando. Ele se virou para os outros ao seu redor. “O Overlord Hellscream voltou!”

Garrosh levantou um machado em resposta. “Lutem até que eles fujam!” ele rugiu à seus soldados. “Lembrem a esses vermes o que significa atacar a Horda! Lok-tar ogar!”

O grito de Garrosh injetou uma força renovada nos defensores, e eles fizeram um arrastão, um coro de “Lok’tar ogar!” saiu de seus lábios em resposta. Um enorme monstro parecido com um besouro estava dominando o fundo da pedreira, e Garrosh subiu em seu lobo para atacá-lo. Os lobos dos orcs são treinados para batalha tanto quanto seus montadores, e Malak mordeu profundamente o tarso do nerubian, desequilibrando ele enquanto Garrosh se desmontava. Por mais vantajoso que o combate montado possa ser, ele sempre se sentia melhor com os dois pés no chão.

O nerubian assobiou e lançou seus membros posteriores em seu pescoço. Garrosh bloqueou o ataque e com uma volta de seu machado mandou ao chão as extremidades cortadas do nerubian. O inseto deu um passo pra trás e Garrosh praticamente dançou em sua frente, balançando seus machados com uma graça congelante. O sangue cantou em suas veias, o calor da batalha queimou em seu peito. Nunca havia lhe ocorrido em considerar a ironia que era ele se sentir mais vivo quando estava mais perto da morte.

Garrosh atacou o tórax do monstro enquanto Malak atacava suas pernas, evitando que ele conseguisse se firmar no chão. Quando ele preparava outro ataque, um flash brilhou seguindo de um afiado “crack” e o odor ardido de carapaça queimada momentaneamente desorientou ele e anunciou a entrada do Warchief Thrall na batalha. O Nerubian foi derrotado e não tinha mais para onde ir. Garrosh sentiu um ímpeto de certeza enquanto levantava o machado e desferia o ataque final, dividindo a enorme cabeça do inseto em duas.

Com isso Garrosh sabia que a batalha estava ganha. Só restava às forças do Warsong à dispacharem os nerubians restantes que ainda atacavam pela pedreira. Vendo a luta dos guardas, Thrall levantou o Doomhammer em sua frente e murmurou algo que Garrosh não conseguiu escutar. Ao comando do Warchief, o vento repentinamente soltou um uivo de fúria e o ar estalou, fazendo até os cabelos do pescoço de Garrosh se arrepiarem. Thrall urrou e invocou um raio cegante em cima do último grupo de resistência enquanto seus soldados pulavam para fora do caminho. A explosão fez chover pequenos pedaços de carapaças nas pedras.

Garrosh chamou Malak e passou a mão pelo seus pelos, levantando a tropa, satisfeito com o sucesso deles. A luta havia sido rápida, mas satisfatória. Foi uma pena a Horda ter construído sua fortaleza no topo de uma parte do reino nerubiano, mas os ataques estavam cada vez menos frequente, e ele estava confiante de que com o tempo eles cessariam de uma vez por toda. Seus soldados ficavam mais eficientes com cada oportunidade de se defender, e as linhas haviam segurado. As linhas continuariam a segurar.

Ele subiu pela rampa da frente do Forte Warsong aonde o Overlord Razgor esperava, uma gosma grossa ainda pingava de sua espada.

“Chegou bem na hora”, disse ele, secando o suor de seu rosto. Garrosh gargalhou.

“Não perderia a chance de acabar com alguns malditos insetos”, ele respondeu. Razgor sorriu.

“O Warchief Thrall veio me acompanhando de Dalaran”, Garrosh continuou, “para inspecionar nossas estruturas em Northrend.” Enquanto ele falava, Thrall passava pelo caminho logo atrás de Garrosh.

Os olhos de Razgor se arregalaram e ele cumprimentou com a cabeça. Ele se virou para os soldados ao redor dele.

“Dêem as boas vindas ao Overlord Hellscream!” ele anunciou. Os soldados gritaram e brandiram suas espadas. “E dêem as boas vindas”, continuou ele, falando ainda mais alto, “ao nosso warchief! Thrall, filho de Durotan!” O grupo se virou quase que ao mesmo tempo e saudaram, cada olho fitando humildemente Thrall. Razgor avançou e também o saudou.

“Estamos honrados com sua presença no Forte Warsong, Warchief”, disse ele. Os olhos de Thrall varreram as altas muralhas de pedra do forte, passando pelos parapeitos de aço, descendo pelo fosso da pedreira onde eles haviam acabado de lutar e finalmente parando sobre Garrosh, que olhou de volta para ele.

“Isso me lembra Orgrimmar”, disse Thrall, “Impressionante.”

“E ainda tem mais para dentro”, Garrosh respondeu. “Iremos te mostrar.”

“Estou certo de que não ficarei desapontado”, Thrall respondeu. Garrosh rangeu seus dentes ao ouvir estas palavras.